Домой к маме
Елена Шахова, моя бабушка
У каждой вещи есть своя история. О, если бы они могли разговаривать. А вот фотография - это другое дело. Много интересного она может нам рассказать, если приглядеться чуть внимательней. История этой фотографии особенная для меня, это часть истории моего рода.
Это случилось в далеком 44-м. Еще шла война, еще забирали на фронт под рыдания матерей чуть оперившихся птенцов, вчерашних мальчишек. Но история уже дала обратный ход и наши погнали фашистов на запад.
Городок, о котором у расскажу вам, был очень далеко от фронта. Столичный город имени Фрунзе республики Киргизия. Еще никто ничего не делил, а война такая далекая и такая явная сделала всех живущих в ней братьями. Сюда эвакуировали детей с осажденных городов, и жители этой маленькой республики разбирали их по семьям. Чужих детей не было. Вот такое это было местечко. На городской площади недалеко от базара работал местный фотограф, сухонький старичок с жиденькими волосиками, вечно торчащими из под кепки. Работы не так уж много, но на хлеб хватало. Однажды он увидел как пересекает площадь молодой солдат с потертым вещмешком за спиной. Парень опирался на палочку и заметно хромал. Когда под ногу попадал камешек, солдат морщился от боли и старался шагнуть осторожно, но потом он поднимал голову и на лице появлялась искренняя улыбка. Оно и понятно – весна, молодость, радость от того, что живой. Счастья казалось так много, что если его раздать всем-всем, то останется еще так много, на всю жизнь хватит.
"– Стой, солдатик, - крикнул фотограф. Ему вдруг так захотелось, чтоб лицо этого красивого парня украшало его витрину. – Погоди, скажу что.
– Чего тебе, отец? - юноша развернулся корпусом к фотографу.
– Давай сфоткаю, на память… Девушке своей подаришь.
– У меня денег нет, я ж только из госпиталя, - и тихо добавил: – ...и девушки нету.
– Я не возьму денег, - не унимался фотограф, – иди сюда." И он потянул за рукав паренька.
Маленькая, но солнечная студия была завалена атрибутами постановочной съемки, змейками под потолком сушились пленки, а на бельевых веревках под прищепками сушились фотографии.
"– Сядь на диван сынок, отдохни, - фотограф накрылся черной тряпкой и прильнул к аппарату. – Как звать-то тебя, солдат?
– Ваня, - просто ответил парень.
– А идешь куда?
– Домой иду, к маме. Лицо парня озарилось улыбкой и в эту же секунду щелкнул затвор фотоаппарата.
– Через неделю приходи.
– Есть!, - по-военному отозвался солдат."
Много лет эта фотография стоит на моем столе. Куда бы меня не забрасывала жизнь, первое, что появлялось на рабочем столе, это папина фотография. И мне кажется, я каждый раз слышу эти слова "Домой иду, к маме!" Ничего нет важнее на свете, чем возвращаться домой, к маме. Спасибо тебе, старенький и неизвестный мне фотограф.